[I parte] – [II parte] – [III parte]

Puntuale come la sera prima, il foglietto entrò dalla finestra e planò sul tavolo: davanti agli occhi della piccola orfanella si presentò la scena di due torri, su una c’era lei, che felice salutava e sull’altra avvolta dalle fiamme c’era quel bambino. Triste. Non pensava potesse esistere un’altra torre. La piccola orfanella, per la precisione, non l’aveva mai vista un’altra torre come la sua e pensava che questa fosse unica, per questo l’aveva disegnata.

La piccola orfanella guardò meglio il foglietto e notò tutte le bruciature. C’erano anche dei buchi, sembravano due occhietti e una bocca. Esprimevano sofferenza, o forse era solo suggestione, sta di fatto che la piccola orfanella capì che il luogo dove andava il foglietto era pericoloso sia per esso che per il bambino. Non sapeva cosa fare, ma decise che il foglietto non sarebbe più partito. Non se la sentiva, non ne aveva cuore e glielo disse. Ma il foglietto ripeté la scena già fatta col piccolo prigioniero. Minacciò addirittura di buttarsi nel camino! Fu talmente insistente che alla fine la bambina cedette e si sedette a tavola. Cominciò a giocherellare coi pastelli, pensierosa, non sapeva proprio cosa disegnare. Alla fine le venne in mente che se avesse messo lo stemma del castello della strega sulla torre, forse il bambino avrebbe capito. Non sapeva che era imprigionato… pensò che quella potesse essere l’ultima volta che il magico foglietto volante percorreva quella strada, magari si sarebbe accontentato di dare l’indicazione a quel bambino per trovarla. Poi sarebbero tornati assieme a cercarla. La piccola orfanella non poteva sapere.

 Il foglietto partì.
Vide l’alba specchiarsi sui fiumi e nei laghi.
Accarezzò le solitarie foglie degli alberi più alti.
Planò portato dal vento che, commosso, quella sera decise di aiutarlo.

 Fu un bel viaggio.
Un bel viaggio davvero.
Avrebbe osato dire “bellissimo”, se solo avesse potuto parlare.

Poi, arrivò a destinazione, attraversò la finestra della torre e le fiamme lo attaccarono ferocemente. Stavolta erano indemoniate, non gliel’avrebbero fatta passar liscia… A lui e alla sua polvere dorata. Il piccolo prigioniero corse verso di lui che si dimenava in terra, la polvere combatteva contro le lingue di fuoco ed esplodeva in piccole scintille… non fece in tempo ad aiutarlo, ma fece in tempo a vedere cosa c’era disegnato sulla torre. Il piccolo prigioniero si sporse sui suoi resti e raccolse il mucchietto di cenere grigia e nera che una volta era un coraggioso foglietto magico… poi cercò un sacchetto, se lo legò al collo e vi posò la mano sopra. Lo strinse e stringendolo promise, anzi gli promise, che sarebbe riuscito a scappare… e presto, molto presto, sarebbe andato a trovarla quella bambina.

 Il coraggioso foglietto ce l’aveva fatta.

[I parte] – [II parte]

Volava il foglietto, veloce più che poteva. Era grato alla piccola orfanella che gli aveva dato un’opportunità. Lui era l’ultimo della risma dei messaggeri della strega che albergava il vecchio castello. Se non fosse stato per la bambina, sarebbe morto così, ingiallito e divorato dalle tarme. Senza una possibilità di compiere il suo lavoro come avevano invece fatto i suoi compagni. Volava il foglietto, veloce più che poteva. Sapeva cos’era la solitudine, ma la piccola orfanella ancora no e capì che standosene là, la bambina rischiava di spegnersi senza viver davvero appieno. Voleva farle un regalo, sdebitarsi, cercò per tutta la notte precedente qualcuno di simile a lei e lo trovò. In un’altra torre ovviamente. Un bambino, un piccolo prigioniero di una torre come quella della piccola orfanella, ma che era stato meno fortunato trovando una trappola: se qualcuno provava a oltrepassare la porta o la finestra, a uscire o a entrare, delle fiamme comparivano e divoravano tutto in pochi secondi. Il foglietto scorse solo il bambino quella sera e non sapeva ancora della maledizione, così entrò dalla finestra e fu subito investito dalle fiamme. Si bruciacchiò gli angoli, ma si salvò perché era pur sempre magico. Non è che lo chiamavano foglietto magico così a caso insomma. Lo protesse la sua polvere dorata.

Così, quando il piccolo prigioniero vide oltrepassare ancora le fiamme al coraggioso foglietto, dapprima si preoccupò per lui, poi rassicurato sorrise: sul disegno era comparsa una torre e capendo che anche la bambina viveva in essa sorrise ancora di più… erano uguali! La cosa più logica da fare gli sembrò quella di disegnare anche la sua di torre. Ci mise le fiamme intorno per far capire la sua situazione e curvò gli angoli della sua bocca all’ingiù. Mentre disegnava, però, si accorse che il foglietto se la passava male: era davvero bruciacchiato troppo, pensò. Posò il pastello colorato e decise che avrebbe rinunciato: non se la sentiva di far soffrire ancora quel coraggioso messaggero. Ma il foglietto capì e cominciò a svolazzargli intorno e a spingergli la mano sul pastello. Il piccolo prigioniero gli chiese se fosse sicuro e lui si curvò per annuire. Il piccolo prigioniero si lasciò convincere, finì il disegno e posò il pastello: il foglietto ripartì, passando tra le fiamme. E bruciacchiandosi ulteriormente. Era pur sempre magico, ma anche pur sempre un foglietto di carta. Non è che lo chiamavano foglietto magico così a caso insomma.

[continua]

[L'episodio precedente]

Il giorno dopo, il foglietto rientrò dalla finestra e si adagiò sul tavolo con la sua strana scia di polvere dorata. Come se niente fosse, entro così, come se niente fosse. Come se fosse normale. La bambina si avvicinò e osservandolo bene da vicino rimase stupita: il foglietto era leggermente bruciacchiato agli angoli e a fianco all’autoritratto della piccola era comparso quello di un’altra persona. Un bambino sembrava. Anzi sicuramente, perché era disegnato usando il colore azzurro. E poi non aveva una gonna e i capelli lunghi, ma corti, quindi era per forza un bambino, per forza, non c’era dubbio. Che avesse trovato un amico? Ma dove viveva? Come raggiungerlo? Provò a chiederlo al foglietto, ma sembrava non poter parlare. Purtroppo sapeva solo volare, fare scie dorate, portare messaggi… Portare messaggi! La piccola orfanella ebbe un’idea fantastica. Scrisse un messaggio al bambino – perché era per forza un bambino, era azzurro, senza gonna, coi capelli corti… -, gli disse chi era e dove trovarla, socchiuse gli occhi e aspettò che il foglietto spiccasse il volo con un sorriso furbo. Ma il sorriso si spense subito, in quanto appena terminato il messaggio, si rese conto che questo si stava cancellando partendo dall’alto. Si tuffò a riscriverlo, ci provò, ma ogni volta che tracciava nuovamente le parole fino alla fine, questo riprendeva a cancellarsi. Innervosita come pochi, la piccola orfanella, si lasciò andare sullo schienale a braccia conserte. Uffa! Sbuffò per un po’, e per un altro po’, poi il broncio le sparì, socchiuse di nuovo gli occhi e tornò il sorrisetto furbo. Prese un pastello grigio e cominciò a disegnare la torre dove viveva intorno alla sua piccola figura rossa, sembrava, così, che lei salutasse dalla finestra il bambino. Appena posò il pastello, il foglietto si alzò a mezz’aria e ripeté con disinvoltura la scenetta del giorno prima. E tanto per non esser da meno, la piccola orfanella, fischiettando felice una canzone appena composta da lei – era piuttosto brava – decise di andarsi a fare uno spuntino.

[continua]

Questa storia è stata scritta mesi e mesi or sono (credo sia la prima volta in vita mia che scrivo "or sono") quando il cervello non era ancora lesionato, o almeno non del tutto. O lesionato in punti diversi. Non so ancora in quante puntate sarà spezzata e se usciranno 1 o 2 episodi a settimana, comunque non è molto lunga. Buona lettura, spero.

La piccola orfanella viveva là, nelle rovine del castello diroccato. Si diceva fosse appartenuto ad una potentissima strega, molto temuta e tuttora, a decenni dalla sua scomparsa, nessuno osava avvicinarsi né tanto meno – ma quando mai! – mettere piede, nella sua oscura dimora. Le solite cose da castelli diroccati insomma. Ma la piccola che poteva saperne? Era molto piccola, non è che veniva chiamata piccola orfanella a caso, insomma; non aveva né mamma né papà, figuriamoci una nonna o un nonno che potessero raccontarle delle storie… Non è che veniva chiamata nemmeno orfanella a caso quindi. La piccola orfanella viveva là, tra scartoffie, pentoloni e polvere, su un’antica torre. E si sentiva fortunata, perché la credenza era sempre rifornita di cibo fresco… magia sicuramente, non è che ci fosse da farsi tante domande. E lei non se le faceva infatti. Quello che sapeva era che si stava al calduccio là dentro: il camino era sempre alimentato e d’estate i tronchetti si spegnevano e andavano a divertirsi nel bosco facendo finta d’essere alberi e spaventando per gioco chi si addentrava nelle vicinanze. La compagnia non mancava, c’erano un gufo, dei pipistrelli, ragni, topi… Si poteva far finta di discorrere per ore e ore insomma.

Un giorno la piccola orfanella trovò un foglio tutto ingiallito e impolverato. Povero! Pensò… le sembrò così triste… decise allora di spolverarlo ben bene, poi con dei pastelli colorati iniziò a disegnarci su qualcosa per abbellirlo. Appena terminato un suo piccolo autoritratto, vicino il margine destro, usando il colore rosso, si lasciò andare sullo schienale imbottito della sedia a braccia conserte e prese a rimirare la sua opera d’arte annuendo soddisfatta, quando questi si librò in aria sollevando chili di polvere e uscì dalla finestra con tale polvere come scia. Ma non pizzicava alla gola, non faceva starnutire e a veder bene nemmeno era polvere normale… era dorata. Che roba strana. Ma la piccola orfanella era abituata a queste cose, queste cose da castelli diroccati, e, così, decise di andarsi a fare uno spuntino.

[continua]